Uma certa manhã ela acordou com 70
anos. A pele não era mais assim
tão rígida, os cabelos encurtaram e a textura das mãos denunciavam o que ela
tentara esconder ao longo da vida por meio dos artefatos da vaidade feminina.
Como passara rápido! Já vi muitos ficarem velhos e manterem o espírito jovem.
Mas esta moça manteve a carcaça jovem e a alma envelhecida. Cansaço, fadiga! A
vida não tinha sido fácil, nem valia a pena narrar os percalços das mulheres
daquele tempo. Estava prestes a morrer afogada na luta contra o inevitável. As
sobrancelhas eram marcadas por uma maquiagem definitiva que lhe dava um ar
mutante, quase artificial. O batom vermelho, levemente borrado, já não
ressaltava a beleza, mas revelava o aspecto histérico, alheio ao mundo e à
realidade. Aquele olhar poderia ter inspirado Munch a pintar o Grito.
Para ela não seria um problema, desde que se tornasse uma musa.
