Às vezes, as pessoas acham que, só porque elas moram num país estrangeiro, cuja língua é uma bizonhice em que os números são lidos de trás para frente, podem fazer comentários em voz alta na sua querida e confortável língua materna. Quando ainda morava em Berlim e zanzava pela cidade para cima e para baixo com os U-Bahns e S-Bahns, me lembro de dois rapazes sentados à minha frente conversando sobre alguma formosa moça que apareceu na vida deles. O sotaque era meio diferente, mas as sentenças eram perfeitamente compreensíveis. “No começo eu não sabia que era assim, mas depois... nossa como ela comia. Cada pratão....”, dizia o primeiro. “Mas também, com um barrigão daqueles...” completava o segundo. Segurando o riso, fiquei na dúvida se seguia com a minha espionagem sobre a vida alheia, ou se estabelecia uma comunicação com meus amigos lusófonos. Optei pela segunda opção e interrompi a comédia da vida privada com um “você fala português? Que legal, eu também. Sou do Brasil e vocês? Ah... Moçambique, por isso o sotaque um pouco diferente.” Entre sorrisos amigáveis e constrangedores, pelo menos o grupo chega a um denominador comum antes da estação de desembarque: “de qualquer forma, o português soa muita mais gostoso do que o povo lá de Portugal”.
